Что ни день, то новый номер,
Что ни вечер – в номера,
Что ни утро – чуть не помер,
И в бумажнике дыра...
Что ни женщина – тупица,
Что ни парень – долбоёб,
Что ни угол – как больница,
Что ни спальня, словно склёп...
Что ни мысль – пустое место,
Что ни слово – скукота.
Если вместе только тесно,
Что ни дело – суета...
В этой жизни карусели,
Люди-кони-седоки,
Враг на дружку крепко сели
Выдрав жилы из руки...
Так и бегают по кругу
Плоских мыслей простота,
Скукота – тоски подруга,
И убитая мечта...
Лишь один поэт приблудный,
Не желая жить в бреду,
Убежал от муки нудной –
Просто спрыгнул на ходу...
И, в падении свободном
Разорвав оковы тел,
Стал он демоном бесплотным,
Разменяв мирской удел...
Он вернётся, вот в чём штука,
Дух – бессмертен, вот беда!
Если жизнь – такая мука,
Что там вечность, господа...
01 – 03/2006
Что
© Copyright: Владимир Винокуров, 2006
Свидетельство о публикации №106050900582
Свидетельство о публикации №106050900582
Рецензии