недостаточно белый стих про то, как мне скучно

да... наверное все это старо:
депресняки, истерии, порезы.
избитая стать мазохизма!
как же едко и липко...
кисло-сладко, как будто облито
оранжевым морсом из облепихи.
ахи-вздохи-всхлипы-вскрики -
все так пафосно и театрально.
(а кто-то скажет аморально!)

но остановиться - бездарная попытка...
не жаль - ни лба, ни дурака.
константа модуль упругости,
и нет лимита у глупости.
затравлена как и раньше...
я истерично-кричаща
затравленная. мне это нужно.
но не плачу уже.

мне до смерти скучно.
я слишком все понимаю.
я дни протираю
как и новые джинсы,
купленные у миленькой продавщицы,
со скидкой в 8%.
в кармане много билетов
из 160 маршрутки.
под окна бросаю окурки.
прячу кисти под феньки
из множества разных бусинок.
все на что-то коплю деньги.
пытаюсь не дать наступить на горло.
как и учили. - что бесспорно
не моя прерогатива.
боюсь, что стала не очень красива,
но очень гламурна
и слишком нахмуренна.
но в тему - говорят, завтра будет дождливо.
паразитирует день ото дня комплекс.
уже почти как условный рефлекс.
нет сил с ним бороться.
а хули толку? какая разница как напороться
опять на мозгоебство
и (все время) на непри(ли/вы)чное сходство
побед-поражений.

мне до смерти скучно.
хотя, иногда я все ж сотрясаюсь.
с раннего вечера все удивляюсь
неловко как обожглась сигаретой,
махая ей в воздухе как мулетой.
ожог чуть выше пупка. обидно -
летом его будет видно.
точней не его, а беленький шрамик
(которых впрочем
***ва туча)

порой мне хочется устроить хоть мелкий пожарик...
но лень. мне до смерти, до вою скучно.
а истерии, депры, порезы -
все это уже старо и несподручно.