Может, завтра
Не найдёшь, не соберёшь...
И судьба гранёной призмой
Режет сердце, словно нож.
Сохнут алые чернила
Над измученной строкой,
Луч небесного светила
Просит душу на покой.
Подожду ещё немного,
Разберусь в самом себе;
Может, завтра у порога
Встречу мысли о Тебе.
* * *
Свидетельство о публикации №106050701859