Дом, которого нет...

Пряные сумерки крадутся где-то за спиной, заглядывают в узкие окна старой саманной хаты, вздыхают легким дуновением ветра, разлетаясь брызгами белоснежных вишневых лепестков. Солнце давно кануло в лету, оставив над громадным холмом, укутанным девственно-весенней степью, кроваво-красные разводы. Ветер бьется под старым порогом, обиженно фыркая ежиным деловым уфканьем и нескончаемой какофонией кваканья, доносящегося со старицы, заболоченной камышом. Босые ноги, обласканные прохладными ладошками сорной дворовой травы, немного жжет от усталости и контраста пыльной теплоты и прохлады шпорыша. Где-то в сарае, похрустывая свежими кукурузными ростками, с шумом вздыхает корова. Дворовый пес, перебирая колечками звенящую цепь, с выражением нескончаемой любви мостится у загорелого бока. Пушистая кошка, мурлыча с каким-то остервенением, трется о загорелые, покрытые пыльными разводами ноги. И так хорошо сидится на покосившемся пороге старой хаты. Пальцы пахнут парным молоком и чем-то теплым, живым, родным. В воздухе витает сочный запах вербы и прелой, отсыревшей от весенних гроз, поленницы. И нет места на целой планете, где бы любовь сочилась так густо, обволакивая тебя темной ночью, расстилаясь у ног пыльными лужицами, разносясь по ветру ночной трелью соловья…. Мой дом… Дом, которого нет…