Я, умирая, возраждаюсь,
Из рук друзей росой питаюсь,
И сделанных ошибок каюсь,
И голову под меч кладу.
Из черной жопы, иль из белой
Не разглядеть, конечно, тела,
И что бы ты там в ней не делал,
Мозгов, не сможешь, разглядеть
Темно в той жопе и обидно,
За стол друзей садиться стыдно,
Ведь запах - он со мной, как видно,
Останется на много лет.
Друзья, носы не воротите.
И за ошибки не судите.
Такой уж я Чудак, простите,
Но очень искренний Чудак.
© Copyright: Сергей Борисов, 2006
Свидетельство о публикации №106050501042
Свидетельство о публикации №106050501042
Рецензии