Художник

Рисовал художник белокурый локон
Рисовал раскосый золотистый глаз
Создавал художник на бумаге образ
Нежное предплечье и лица овал

Целовал художник, смахивая слезы
Тонкого запястья карандашный след
Неживые губы улыбались горько
По былому счастью и его судьбе

И мольберт завесив белым покрывалом
Уходил художник в пьяную толпу
А она неслышно незримо тосковала
И сквозь шелк смотрела долго в темноту

В кабаке разгульном, захмелев, художник
Обнимал красавиц, позабыв о ней
Он отдался страсти втренной и ложной
И уснул в пожаре огненных кудрей

А его творенье под покровом ночи
Не дождавшись света утренней зари
Плакала от боли и живые слезы
Не найдя ответа по лицу текли

И слеза катилась жидким хрусталином
Размывая краски и смывая жизнь
И он, бледнея, прошептала : "Милый...
Я - твое созданье... Ты меня прости..."

Возратившись утром, напевал художник
Тихий и печальный городской сонет...
У окна остался так и не окончен
На бумаге мокрой смазанный портрет