Фотограф

Он был самим собой, а я пытался. Я пытался быть собой и немного – им… Он не знал об этом, а я и не хотел, чтоб он узнал… Потому что я… глупо, конечно, но я любил его… Любил. Уже в прошедшем времени. Странно… Так необычно, вдруг – закончилось все. И наша первая любовь… Он ведь тоже любил меня, хотя никогда не признавался в этом. Разве что самому себе. Самому себе нельзя наврать, нельзя обмануть. Обилие мыслей разъедает мозг… Некуда деваться. Хочу к нему, но – нельзя. Уже нельзя… Непривычно. Непривычно и немного больно. Осталось только одно фото. Только фото следа его левой ноги на снегу… и все. Он был фотографом, человеком, умеющим поймать мгновение, а я – продолжаю искать себя в этом мире до сих пор и плести узор мгновений, длиною в жизнь. Хотя уже и без него. Он исчез в пространстве, которое нельзя сфотографировать никому из земных фотографов. Никому и никогда. А мне от этого грустно. И след его левой ноги на маленьком фотоснимке оставил неизгладимый след в моей душе…