Когда напишешь тысячу стихов,
Путь твой завершён, и ты готов.
Но лечь не хочется сейчас,
Хоть гроб, расписанный подчас,
Стоит готовый на виду,
Уж лучше я пока уйду
В небытиё, в забвенье лет,
Иль строгий дам себе обед
Смешные вирши не писать
И оды тоже не ваять.
Но други треплют за полу,
Пока я не пошёл ко дну,
Пока на взлёте и парю,
Пока я счастье всем дарю,
Пора мне лечь в сыру могилу,
А им, подставив свою спину,
Меня на кладбище донесть
И разнести по всюду весть,
Что умер лучший из поэтов,
Сочинитель для дам сонетов.
Потом погреться в славе той,
Хоть каждый в общем не герой,
И разделить чужой успех,
Ведь завись есть почти у всех.
Когда
© Copyright: Вовочка, 2006
Свидетельство о публикации №106050200886
Свидетельство о публикации №106050200886
Рецензии