Не писать стихов, не значит умереть.
Это просто чувства позабыты.
И не надо вдаль с тоской смотреть,
ведь эмоции давно уже убиты.
Одиночество уж не пугает так,
Как когда-то было неизбежно.
Мы прошли то время, и теперь пустяк
То, что раньше было с болью смежно.
Мы жестоки, неприклонен нрав;
Доброта и нежность незнакомы.
И один знакомый был когда-то прав:
То, что не ведем мы, а ведомы.
А вопрос приходит сам собой:
Нужно ль было жертвовать годами,
Чтоб душа навек стала немой,
И не плакала унылыми стихами?
Мы смогли! Мы сильные теперь!
Чувство гордости зашкаливает лихо.
Но приходим в дом, холодная постель...
Где, как в морге нет живых и тихо...
Другой мир
© Copyright: Зинаида Сигаль, 2006
Свидетельство о публикации №106050201974
Свидетельство о публикации №106050201974
Рецензии