могу вязать

куда мне- с таким лицом да в калашный ряд?
я, знаешь ли, не смогу оправдать надежд...
всего-то умею - в стихах расписать закат,
и тот - голышом. сыроват. безо всяких одежд.

зашитого неба - заначкой- в моей груди
на детские подвиги даже не хватит, и тот
случай ли это, чтоб по сусекам скрести
в поисках тех судьбоносных последних щедрот,

что ещё где-то остались, на дне души?!
нет, я, пожалуй, добро-то приберегу.
куда мне, когда моя вера - одни шалаши,
наивна да старомодна - ищу в снегу

тепло… и не знаю - куда мне?! и лезу в грязь
размытых дорог, сотрясаясь под блуд колёс.
ем я совсем немного... могу вязать...
но кто б оценил, а, затем ещё, превознёс?!

весна вышивает небо. уже видать
солнце- главную стразу- то там, то здесь
пытается вставить в небесную благодать,
чтоб золотом свет её вытек за лето весь.

пОд ноги мне прилетают грачи и сны…
крылья утяжеляет седин перо…
уже не борец я и все трофеи войны
ставлю всем скопом, последний раз, на зеро.

это не грусть. это просто такой антракт
больше, чем надо по норме - передохнуть.

/ай! «передОхнуть» же можно прочесть - как факт…/

одно ударение лишь, но как дрогнула суть…



_____

*foto made
 by © Tommy Ingberg