РобРою

над высоким берегом, в серой мгле, развевался вышитый шерстяной плащ. мужчина задумчиво курил трубку, пуская в туман еле видимые кольца дыма, и смотрел вдаль.
обычный туманный берег... ничего нового. далеко внизу лижут острые скалы соленые волны... но это далеко и слышен лишь шелест... этот туман... запутывающийся каплями в волосах, в плаще, в складках килта... туман.
зависшее состояние... как перо, балансирующее на лезвии... слишком легкое, чтобы распасться надвое, и слишком воздушное, чтобы скатиться влево или вправо...
когда подует ветерок, перо соскользнет с острой грани и взмоет вверх. оно будет кружиться. и обязательно, обязательно когда-нибудь опустится на землю. может, промокнет, может, его поймает нежная девичья ладонь... но перо опустится на опору.
докурив трубку, мужчина задумчиво принялся ее чистить. потом убрал под плащ... и снова стал смотреть в даль, только легкий аромат табачного дыма еще сливался с туманом...

все будет хорошо, друг. серебристое перышко подхватит девичья рука. всему свое время...

22 дек 2005