К берегам моим

Пианист наигрывал себе и наигрывал
(вроде новое, а вроде знакомое что-то),
и кололо меня как бы мягкими иглами:
боль и средство от боли были в этих аккордах.

Почему-то от их нарочитых неточностей,
от случайных синкоп (их не выловишь нотами)
были звуки не звуками, а набухшими почками,
молодым и ещё нераскрывшимся лотосом.

Как волна, набегающая
на заброшенный невод,
набегали на клавиши
руки справа и слева.

Себя где-то теряли,
а затем находили
в стаях белых русалок
стаи чёрных дельфинов.

В незнакомое море
лёгким бризом гонима,
шла лодчонка, и вскоре
было море родным ей.

Часто боязно было
мне за лодочку эту,
если в полную силу
волны спорили с ветром.

И казалось: лишь малость
и — конец этой теме,
этой лодке. Казалось,
но везло ей всё время.
 
Так из ветра, из волн, из их стона и плача,
из застывшей на гребне белёсой пены
выходя и на время за ними прячась,
к берегам моим льнула тема.

2006.
2021.