Другой, наверное...

«Не я…»

Кто каждым вечером расчёсывает их,
Ладонью, с нежностью!.. подхватывая прядь?
Порой, запутываясь в локонах златых
И поправляя их рассыпчатую гладь…
А кто целует их от кончиков и вверх,
Шепча несвязности и глупые слова,
Те, на которые, откликнется твой смех
И запрокинется, так нежно!.. голова…

Кто прикасается губами вновь к плечу,
Руками, нежно прижимая, всю – к себе,
Скользя со страстью!.. по упругому теплу,
Зовя тебя: своей Единственной - в судьбе…

В ладонях чьих – твоё лицо?.. И чей же взгляд
В твоих распахнутых озёрах будет плыть:
Вчера, сегодня, может завтра и до врат,
Откуда нас никто не сможет возвратить…

Не я… Но может быть, но только не судьбой,
Не Господом… Наверное… тобой,
Даровано мне будет это всё…
А может… никогда… и ничего…
И я схожу, от ревности!.. с ума.
Ты эту боль… изведала… сама…
Но в новом вечере я вздрагиваю… Там,
Ты не моим опять доверишься рукам…