Я лежу на столе. На столе у портного.
Каждый режет любимый ему, лишь, кусок.
А остатки души и остатки живого
Кровью стонут в ночи, разрывая висок.
Где же счастья глоток, что излечит больного?
Где же ласковый бриз, где любви лепесток?
Или жизнь – это муки, спасенье иного?
Ну, а мне днесь расплата за желанный звонок.
на столе у портного
© Copyright: Сергей Ревда, 2006
Свидетельство о публикации №106042900644
Свидетельство о публикации №106042900644
Рецензии
