В полусне

Где-то по полю
Бродят олухи…
Глушат воплями,
Словно обухом…

Этот вой тупой
Бабам нравится…
От тоски седой
Смехом давятся…

А по полю ковыль
Гнётся по ветру,
Миллионом аршинных миль
Растекается поутру…

2001 г.Чикаго


Рецензии