В полусне
Бродят олухи…
Глушат воплями,
Словно обухом…
Этот вой тупой
Бабам нравится…
От тоски седой
Смехом давятся…
А по полю ковыль
Гнётся по ветру,
Миллионом аршинных миль
Растекается поутру…
2001 г.Чикаго
Свидетельство о публикации №106042902513