Ах, какая погода нелепая...

Ах, какая погода нелепая,
Все былое сегодня не значится.
И душа, мокрым ветром пропетая, –
Не горюется ей и не плачется…

А так хочется чуточку лирики –
Неподдельного плача и горести,
Все сегодня подались в сатирики -
Над своею смеются историей.

Мир депрессией, вечным наркотиком,
Загоняющим разум в бессмыслицу.
Все навеки забито, закончено,
Да распродана всякая истина.

Эх, Россия, – измытая Азия,
Кабаков по замызганным дворикам.
Сердцу дней опостылели праздники,
Запирается сердце в затворники…

С забубенной своею судьбою
Славься, Русь, без единой печали.
Так в провисшем дыму меж собою
Прожигатели жизни кричали.

И какое же им, право, дело,
Что воспеть непокорным мотивом.
Их душа не покинула тело
И закисла в судьбе нечестивой.

И она как дорогой незримой,
Не дознавшись высоких исканий,
Разыграется песней орлиной -
И раскаянье льется на скатерть.

В черных мыслях пустых идеалов
Разве можно искать просветленья?
Здравствуй, Родина, в песнях вассалов
Никогда не найдешь ты спасенья.

Эх, стрелять бы, стрелять бы кроваво
Этих мыслей избитые туши,
И покончить с нелепой забавой –
Да простят небеса наши души…

Ах, какая погода нелепая,
Все былое сегодня не значится.
И душа, мокрым ветром пропетая, –
Не горюется ей и не плачется…

Автор слов: Ткачев Антон Анатольевич.
Город: Липецк.
Год рождения: 1986.