Мохнатенькие лапушки

Если вы абсолютный горожанин и никогда не были за пределами города, в котором живете, можете смело начинать читать другой рассказ. Не обижайтесь, я не злая или вредная, просто всегда стараюсь быть объективной. Житель города, безвылазно в нем обитающий, никогда не поймет селянина. Но если вы решите, что все мои напутствия совершенно бесполезны и не заслуживают должного внимания, читайте смело, спорьте, доказывайте, аргументируйте и, возможно, достучитесь.
Сельскому жителю и горожанину сложно понять друг друга (я сейчас не имею в виду какие-то политические, экономические или социальные вопросы, типа роста цен на продукты) в плане восприятия и понимания природы. Не стоит возмущаться и бросать на меня обиженные и презрительные взгляды, я совсем не хотела вас задеть своими рассуждениями, просто констатирую факт, который виден невооруженным взглядом. А факт – штука, с которой довольно сложно поспорить.
Что видит горожанин, выходя из дома рано утром? Бесконечная вереница высотных домов, витиеватые изгибы шоссе, поток машин без начала и конца и куча вечно спешащих посторонних людей. Селянину стоит лишь подойти к окну, чтобы увидеть явную разницу: маленькие домики, люди непременно знакомые, друзья или родственники; машины, которые можно по пальцам пересчитать; и зелень, зелень, зелень. Ни смога, ни смрада, никаких тебе «благ» цивилизации. Недалеко лес, перелесок, березовая роща, сосновый бор, ручей, речка, пруд, озеро. Именно в лесу и рядом с водностями всякими ощущаешь истинную весну.
Уйдя еще затемно в сосновый бор, ощущаешь радость настоящего уединения, не того притворного ликования, когда тебя все оставили и бросили, а осознанное лишение себя всякого людского общества. Тишина. Пока тишина. Время подвластно только тебе, только протяни руку, и оно в твоей власти: хочешь, растягиваешь до невозможности, превращая в безразмерную безразмерность, или наоборот сужаешь до микроскопичности. Постепенно тишина начинает наполняться звуками различными: хруст старой ветки, шорох зверька, щебет только проснувшихся птиц, шуршание травинок, пробирающихся к солнцу сквозь прошлогоднюю листву. А аромат-то какой вокруг. Пахнет весной, рождением новых иголочек сосновых, смолой и просто лесом. Дышится легко и свободно, мысли приобретают неспешность. Начинаешь замечать вещи, о которых раньше и не догадывался: муравей на трухлявом пеньке; набухшие почки, готовые вот-вот лопнуть; полусонные ящерицы, выползшие погреться на солнечные проталинки после зимней спячки.
Чуть левее, под пригорком, среди сухой травы, приглядевшись, замечаешь пушистых мохнатиков серо-сиреневого непонятно какого точно цвета. Эти лапушки «Сон травой» называются. Местные жители их еще «подснежниками» и «первыми фиалками» зовут. Когда такие мохнатики распускаются, то превращаются в ярко-синие цветы с огромными желтыми тычинками и наивными пьянящим ароматом. Стебелечки коротенькие – чтобы от ночных заморозков не пострадать. В природе все с умом устроено. Отыщешь такую лапушку среди пожухлой травы да старых листьев, погладишь по голове пушистенькой, легкий аромат едва уловишь и голова закружиться. А поблизости уже грачи копошатся, веточки для гнезд делят, весна все ж таки. Всего сразу и не расскажешь, самим надо сходить, может, новенькое что подметите или я чего не углядела.
К чему же я этот разговор о селянах и горожанах завела? Сельскому жителю сто шагов до леса пройти и сто вглубь, чтобы все это увидеть, а городскому?.. Теперь поняли?..