Мы бросаемся в разные стороны,
Головами мы бьёмся о камни.
И кружатся над нами вороны,
И скрипят, словно старые ставни.
Только зря вороньё кружится –
Схоронить нас не так-то просто.
Говорят: всё, что счас творится,
Есть – всего лишь «болезнь роста».
И растём мы, как дети «трудные» -
Без надежды, без грёз, без радости.
Нас баюкают речи нудные,
Не пугают давно нас гадости.
Пусть твердят, что Отец был стервой,
Что, мол, «слуги» проворовались.
Но мы всё-таки выйдем червой,
Как бы всякие ни старались!
Мы забыли о роде-племени,
Свой забыли огрызок местности.
Мы не мучаемся от бремени
Тяжких мыслей и вредной честности.
Мы шагаем бодро по лужам,
Не страшны ни жара, ни стужа…
Твёрдо знаем: не будет хуже!..
Потому что… куда уж хуже?!..
Оптимистическая
© Copyright: Анатоль Киже, 2006
Свидетельство о публикации №106042802901
Свидетельство о публикации №106042802901
Рецензии