Обращение к матери

Забор зеленый,
Ветер, листья,
Холмы бурьяны, золотисты.
Ворота ночь,
Охранник сонный,
«Куда?» он спрашивает томно.
Во взгляде пепел, и усталость,
«Прости, браток, дай мне на малость,
Остаться нынче на могилах,
Носить в себе уже не в силах,
Я грусть мою, твою и ночь.
Прошу не посылай ты прочь,
А чтобы легче я пролез,
Вот сто рублей возьми брат здесь»,
Я захожу, «ХОВАНЬ» седая,
Как море волны раскидало,
Везде кресты, холмы, ограды,
Мне вправо и налево надо..
Я здесь один среди крестов,
Хочу остаться без оков,
Меня сковавших в день вчерашний,
Я здесь бывал и не однажды,
Присел, не слышен ветра шум,
И пробудясь от тяжких дум я говорю..

«Привет, я тобой рожденный,
Стою у твоей могилы.
И камень на сердце томный,
Меня покидают силы.

Стоя я, прошу удачи,
Ах, мне говорить довольно.
Я жить бы хотел иначе,
С размахом, сыто и вольно.

А мне и общаться не с кем,
В бреду мне закрыли двери.
Тебя помню я как в детстве,
Тебе лишь одной я верил.

И я, я к тебе внимаю,
Поговори со мною.
Тебя я не понимаю,
Но все я тебе открою»….

Сказав это засыпаю,
Я там, на холме упругом.
Я сплю и во сне читаю,
Все мысли, что были кругом.
Я вижу свой дом, и берег,
Реки где я плавал летом.
Теперь в это я не верю,
Но верю пустым приметам,
И сказкам, прочтенным ночью,
Мне матерью перед бурей.
И я говорю с ней, впрочем,
Я к ней улетаю пулей,
И продолжаю в небе,
Кружиться и вторить мыслям..
 
«Скажи, зачем мы верим в сказку?
Зачем живем живых живя?
Скажи, зачем мы носим маску?
Зачем мне ты, а тебе- я?

В осаде, плавленый как снег,
Мы ртом глотаем тухлый воздух.
И каждый день по кругу бег.
А в небе дико светят звезды.

Но свет тускнеет, каждый день,
Их застилает смрад и нечисть.
Убит, оплакан бедный Мень,
Ушел как ты в иную вечность.

А я- урод во тьме теней?
А я- отродье без причины?
А я- безумен, хоть убей?
А я –хочу своей кончины?…

А где-то там, на облаках,
Там в вышине, подобно снегу.
Твоя душа, а здесь твой прах,
Твой частичка сладкой неги.

Ты сморишь, раньше не могла,
Ты думать так, жила украдкой.
Твой воздух застилала мгла,
И каждый день-работа, грядка..


Теперь свободны ты и я,
Ты мне киваешь и внимаешь.
Ты прожила свой век не зря,
Теперь ты это понимаешь…».


Я просыпаюсь,
Снова здесь,
Охранник спит в своей берлоге.
Но я не сплю, я мокрый весь,
Как в день, когда мне жизнью боги.
Давали свет, давали шанс,
Но я не воплотил их веру,
Не выиграл я в преферанс,
Не стал я..
Первым….

И я прошу себе помочь,
Того творца, что слышит стоны,
Прошу, когда уже не в мочь,
Когда чуть блекнет свет иконы…

«Прости, я прошу сверх подати,
Прости я желаю лишнего.
Но жить не хочу я в похоти,
Желаний нутра всевышнего.

Прости, есть и ломоть хлебный,
Вино, чтоб залить все раны.
И путь, как у всех- безбедный,
И дома полны стаканы.

Но мало мне этих песен,
Мне мало воды напиться.
Мне мало ушедших весен,
Мне мало печали в лицах.

Мне б жить наслажденьем сытым,
И есть, что душе угодно.
Мне б пользовать всех открыто,
Носить только то, что модно.

Наверно я болен, даже,
Я в этом почти уверен.
Мне кажется, что весь в саже,
Мой путь до конца отмерен.

И нет мне ни темных далей,
Ни радостных глаз улыбки.
И в сердце моем скрижали,
Угасли все струны скрипки.

Мой внутренний мир не сложен,
Но мрачен, как бездна ночи.
Мне раньше казалось-«сможем».
Теперь думаю- «не очень».

Моя колея глубока,
И солнцем мой путь отмерен.
Не выпрыгну я – высоко.
А здесь, я совсем потерян.

Прости меня , мать, ты слышишь?
Я твой отголосок боли.
Ты там, ты совсем не дышишь,
Скажи, там так много воли?


Скажи, там так много хлеба?
Что даже в душе пшеница?
Скажи, я там раньше не был?
Там люди или там лица?

Скажи, не томи мне душу,
Клянусь, тайну я не выдам.
И твой мир я не нарушу,
Там люди, или там быдло?

Так странно, рожденный ползать,
Я вычурно шел к медалям.
В пылу раздувая ноздри,
Как лошадь скакал к тем далям..

Что грезил я в детских книжках,
Что выдумал, жизнь не зная.
Теперь эти дали вспышка,
От электродов трамвая..»

Вот я очнулся и от слез,
Мою дыханье стало твердым.
Сижу один я средь берез,
И пью росу во взгляде гордом…….

Не сложно разумом понять,
И все учебники готовы.
Я их листаю, твою мать,
И восклицаю: «Что вы, что вы!»

Я не желаю жить как вы,
И пить остывший ваш напиток.
И есть все то, чем вы мудры,
И фразы лить на дно открыток…

Мне ощущения важны,
Шестое чувство я приемлю.
Советы ваши не нужны,
Я чувством сплю, я чувству внемлю.

Так ты жила, живу и я,
Как яблоко упало близко.
Твой прах лишь мне один судья,
И я лечу, но слишком низко…