Исповедь блудного сына

Два года пролетело с той поры,
Когда с тобой мы, город мой, расстались.
С тех пор твои печальные дворы
Меня уже, наверное, заждались.

Хотя мы расставались не без слёз,
Не без волненья и не без печали,
Но что скучать мы будем так всерьёз,
Конечно, даже не предполагали.

Ты по ночам мне снишься, город мой, -
Все те места, где я гулял когда-то,
И мне всё чаще хочется домой,
Где ждут меня родные и ребята.

Да, я живу, конечно, без проблем,
Весь «упакован», как ковбой в рекламе.
Но вот стихи не пишутся совсем,
И часто с грустью думаю о маме.

Здесь всё блестит, как будто на показ,
И отовсюду здесь неон сверкает.
Да, здесь, наверно, лучше, чем у нас…
Но всё ж чего-то очень не хватает.

Нет, трудностей я вовсе не боюсь.
Куда страшней бывает ностальгия!
И я твержу себе: «Вернусь! Вернусь!
Вернусь в свой Петербург, в свою Россию!»

Там всё родное – люди и язык,
И нравы, что ругали мы стократно…
Прости, Париж, к тебе я не привык!..
Прости, мой Питер! И прими обратно!..