Я умер как поэт,
распродан за гроши
газетным тиражом
в заерзанных ларьках…
Я умер как поэт,
и проклятая жизнь
меня терзает вновь
признанием в грехах…
Не признан, - не беда…
к чему вам черный шрифт;
машинописных слов
омытая строка…
Как судно без руля,
нашедшее свой риф,
спускаюсь я дно
с ударом молотка…
Кипит аукцион,
лакеи у дверей –
затейливо кишат,
приветствуя толпу…
А я смотрю наверх,
туда, где в лоно дней
вливает новый бог
сверхновую волну…
Попсовая весна
глумится над страной,
фабричною звездой
виляя в небесах;
а я иду на дно
прокуренной тропой,
пытаясь еще жить
в нетронутых лесах…
Я умер как поэт,
меня похоронить
пришли, все те, кто ждал,
когда же я уйду…
Я умер как поэт,
но тоненькая нить
мне не дает уйти –
ко дну…
Я умер как поэт...
© Copyright: Денис Готтесман, 2006
Свидетельство о публикации №106042700320
Свидетельство о публикации №106042700320
Рецензии