Я это люблю...

Спокойные люди и мирные лица
Толкают меня, тихо ходят вокруг,
А я не могу на себя не позлиться,
Ведь я же не знаю, кто недруг, кто друг.

Вы слышите песни? Вы слышите крики?
Мне тоже бывают тоскливо порой,
Когда за окном ветер, словно зверь дикий
Уносит мой сон и уносит покой.

И я достаю вновь листочки и ручку,
Я вновь в тишине становлюсь самозванкой.
Быть может, поэтому мир мой не скучный,
Что он постоянно доходит до планки.

Мой дух переплёлся в узоры с сомненьем,
Я красками песен от всех прячу слабость,
Меня не признают потом поколенья,
А значит, что песни мои все бездарность.

Но кто говорил, что я стану поэтом?
Я эти стихи буду детям читать.
А люди? Зачем признаваться им в этом?
Ведь я не поэт, не дано мне им стать.

И бездну уходят листы и чернила,
И байты забитые тысячи слов,
Мне все говорят: «У тебя нету стиля,
В стихах только слёзы обида и кровь»

А я же никак не могу по-другому,
Когда мне тоскливо я вся отдаю
Себя по частицам волшебному слову…
Спокойные люди, я это люблю…