Мечтатель

Интересное дело – мечта. Люди в большинстве своём хоть изредка, но мечтают. Каждый о своём. У каждого есть своя собственная мечта. Это то, что не может стать реальностью, то, что невозможно воплотить в жизнь, придать этому смысл, одухотворить и ощутить это самому. Есть и такие кто этим живет, вернее, будет сказать живёт в этом.
Он был обычным на первый взгляд человеком. Среднего роста, немного худощавого телосложения и так далее. У него было мало друзей, много знакомых, да и тех он видел очень редко. Общительный, любил поболтать, писал стихи и музыку. Но никто из тех, кого он знал, не знали, что этот человек обитает совершенно в другом мире. Там где он чувствовал себя творцом, дарил радость, щедро наделял смыслом само понятие – жизнь. Он обитал в грёзах, мечтах которые сам создавал, жил в придуманном им мире, хотя твёрдо осознавал, что это всего-навсего иллюзия, миф, но очень уж сладкий. Отказаться от этого означало погибнуть. Шли дни, недели, месяцы, годы, всё больше и больше его затягивало в эту трясину. Он свыкся, ему очень понравилось так жить, и он стал мечтателем. У него была особая мечта – мир, где его все знают и уважают, где нет всех тех нелепостей, убийств, смертей, где люди это братья. Где не надо думать, как прожить этот день и что делать дальше. Одним словом – утопия. Но самая главная его мечта это – любовь. Любовь без ревности и злости, безо лжи и непонимания, где любишь ты, и ты любим. Взаимностью наделены они. Считая каждый день, он надеялся что когда-нибудь, он встретит эту взаимность. Что все те муки, которые он перенёс в ожидании, исчезнут в день, когда он услышит – “Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ” Но, сколько бы он не ждал, сколько бы не надеялся, так ничего и не произошло. У него была любовь, он любил. Беда в том, что не был он любим. Играя на его чувствах люди, губили в нём сущность жизни, смысл. И сами того не понимая человек перестал существовать как личность, как единое целое. Он стал никем. Живёт ли он сейчас? Безусловно, но уже не среди нас…

Он был всем и стал никем…