Я выброшен в воздух палящею точкой –
Стрельба по слепящим. Спустите, что мертвым.
И звонче и глубже случаются всхрипы,
Когда за спиной молящие стоны.
Москва истязает по почкам и сверху,
Мне холодно. Громче поется от нервов.
Голову прячу в звенящую челку.
А дальше – крепчают озябшие пальцы.
Фронтовые ветры кипят. Не зажмурясь
Кидаю в пожатие руку – здесь кто-то
Прошелся по мне, по краешку юбки.
И просит прошенья. Я крепко киваю.
Не знаю,
Чем пахну
И есть ли здесь воздух.
А может, я умер
Красиво и больно.
Пуля
© Copyright: Келли Бэйли, 2006
Свидетельство о публикации №106042701121
Свидетельство о публикации №106042701121
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.