Что письма?
В них волна захлестывает,
Где каждый слог - то в жар, то в трепет,
Как листья,
Шелестя по осени,
Зелено-желто-красным реют.
Что губы?
В трубке трепетанием,
Замешкавшись и не открывшись.
И воробьи
Огромной стаею,
Щебечущие и колышущие.
Прикосновенье?
Хватит выдержки ли,
Чтоб не умчаться в вязкость ночи…
Сомненье
В каждом слове выстрелами
И хочет, но луна хохочет.
Опять пером
Чернил не высказавшись,
Опутав нитью шелкопряда,
Проснешься днем, опять не выспавшейся,
И не поймешь, что здесь, кто рядом.
Что?
© Copyright: Леся Ушакова, 2006
Свидетельство о публикации №106042401502
Свидетельство о публикации №106042401502
Рецензии