Другу

Я не пишу о нем стихов.
Я не умею почему-то.
Я вспоминаю много слов
Но как-то всё банально, глупо

Я не поэтом рождена,
Увы, я это понимаю.
Проходит год, за ним и два,
А я бумагу лишь мараю.

Мы с ним два путника в ночи,
И каждый шёл своей дорогой,
Зашли погреться у печи
Да вдруг столкнулись у порога.

С опаской говорила с ним,
Всё время глупо улыбаясь,
Как будто я смотрела фильм,
В сюжете тихо растворяясь.

Наш разговор был не о чём,
Потом вдруг стал таким глубоким,
И я узнала всё о нём...
Он был безумно одиноким.

И без друзей, и без врагов,
Но всё же очень несвободным
Он в паутине из оков
Казался мне таким холодным.

Закрытый, странный нелюдим
Не подпускал к себе поближе,
Везде всегда он был один,
Как кот, гуляющий по крыше.

Он непохож был на меня
И от друзей моих отличен,
Он был, как будто «анти-я»,
Но вскоре стал мне так привычен.

Я научилась доверять,
Рассказывать про все на свете
И в душу дверцу отворять,
Не оставляя чувств в секрете.

Мне с ним уютно и тепло,
Легко, свободно и приятно.
Немного времени прошло:
Два года... без пути обратно.

Он стал безумно дорогим,
С ним можно плакать и смеяться,
Шепнуть: «Давай-ка помолчим» -
И просто молча улыбаться.

Я в нём нашла саму себя
И много нового узнала.
Стас, эти строки про тебя.
Прости, что раньше не писала.

Да и сейчас я не смогла
Сказать всё то, о чём мечтала.
Опять как будто полумгла
И в забытьи я вновь пропала.

Слова и рифмы не в дугу,
Живые мысли вновь в секрете,
Меня согреют и в пургу
Воспоминания о лете...

Я не пишу о нём стихов,
Я не умею почему-то...
Испробовала много слов,
Но как-то всё ужасно глупо...

20.04.2006