тонкою нитью ли белого,
точным пунктиром ли черного
время, когда не поверили
с зыбкую ткань предрешенного.
время, когда не услышали,
правда, которую правили
звонкою мелочью истины
о первородном злонравии
вестников с белыми лицами,
воронов с дланями мужьими.
вот уже рвут кобылицами
на перпутьях запруженных,
делят на четверти с хохотом
тех, кто рискнул и не выстоял
в пламени набожной похоти
брать и насиловать истину.
брошено слово, а толку ли?
разве что им на надгробия,
что оплетут травы колкие
в рваном порыве подобия.
вновь зазвенят медью истины
в грязных мошнах победителей...
быстро была перелистана
книга погибших воителей.
даже не читана, брошена
в пламя, сожравшее знание
неотвратимости прошлого,
необратимости пламени,
всенепрощения ждущего,
бдящего в темном наследии
каждого, истиной лгущего
в страхе прозренья.
последнего...
сказ о носителях правды и носителях истины
© Copyright: Травник, 2006
Свидетельство о публикации №106042100313
Свидетельство о публикации №106042100313
Рецензии