Погоня

В небе над Сеной сновали без устали птицы-
нейрохирурги, сшивая разъятую память,
мне воротили ушедшие запахи, лица,
тонкими, острыми криками, будто руками
теми, что я и в беспамятстве не забывала,
в городе этом искала наитьем безумным,
но, обретя на мгновение, тут же теряла,
под клекотанье химер много лет как беззубых.
Яду мне, яду – два евро, дороже не стоит
пьяная, терпкая кровь виноградников местных,
пью из горла, замолчи, сладкогласый Лукойе,
мне не до сказок, мне в маленьком номере тесно –
через чугун, оплетающий дом паутиной,
вниз, где пульсируют узкие улочки-вены,
вслед за немыслимым, неуловимым мужчиной,
тем, что меня обогреет не хуже геенны.
Ночь-квартеронка лукавая пахнет корицей,
шелком на бедра наверчено шесть континентов,
кто-то беседует с толстой усталой блудницей,
помнящей запах бесчисленных добрых клиентов.
Я заблужусь на Монмартре, твой след потеряю,
трижды тебя прокляну и, забвенья желая,
встречу рассвет под замшелого храма дверями,
словно у запертых врат недоступного рая.