Иконописец

Закатный луч вдали угас,
С небес мерцают стразы.
С улыбкой кроткой водит Спас
Рукою богомаза.
 
Открыты Царские врата
Церковного придела.
Осталась где-то суета
Вне Божеского дела.
 
И вроде стар уж богомаз,
И вроде стал великим,
А всё с азов он каждый раз
Иконопишет лики.
 
Вначале кисть в руке дрожит
Блудницей пред причастьем.
Но вот фантазия бежит,
Как человек - за счастьем.
 
Ах, как же трудно соблюсти
Церковные каноны!
И всё ж душой его цвести
Да верою иконам.
 
И над колонною витой,
Забыв о бренной пище,
Он кистью светлой и святой
Соцветье истин ищет.
 
Уж еле теплится свеча
У глаз иконописца.
Да грех творить ему сплеча
И творчеством упиться.
 
И он спускается с лесов
На жертвенник лежанки.
А за стеною - вопли сов
Да писк пичуги жалкий.
 
И плоть, и кровь во сне мертвы…
Душа чиста, как паперть.
Но вот в сиянье синевы
Нисходит Богоматерь.
 
Младенец мудрый у груди
Глядит на паству строго.
Во сне, попробуй, уследи,
Запечатлей лик Бога.
 
А утром солнечный купец
Раскинет синий ситец.
И вновь под купольный венец
Взлетит иконописец.
 
Москва
28 мая 2002 г.