Она..

Она мне звонит, но молчит.
Бросает трубку. Тишина.
Меня её голос не тронет,
Мне сущность её ясна.
Любовь к ней остывшее пламя,
Мысли о ней держат душу в теле.
Сон о ней вновь сердце ранил,
С ума схожу я еле-еле.
Ведь она знала, что так будет,
Я ей все мысли подарил.
Утром мысль обо мне её разбудит,
И примет душ, остудит пыл.
А я живу, страдая, жду,
Не знаю сам чего…
И каждый раз стих ей я посвящая,
Я жду звонка её.
Не свыкнусь с мыслью, я,
Что она в объятиях другого.
Ночь за ночью, день изо дня,
Шепчет ему одно лишь слово,
Люблю, но это лишь слова.
И меркнет мир передо мною снова,
И знать, что станет женщиной с другим…
Родит ребенка,
А был ли, я для неё любим?
Или был просто намек тонкий?
Она наркотик мой,
Бросать её мне надо постепенно.
Не успел сказать себе «постой»…
Я дверь закрою и в свои стены.
Замкнусь, уйду в себя,
Не знаю где пол? Где потолок?
Чертова бестия,
Попал я на крючок.