Сергей Жадан Контрабанда

 
В раздолбанном кресле, выдранном из грузовика,
кутаясь в пуховик,
с утра следит за облаками над головой
и за «бубамарой» в краденой цыганской мобилке
молодой бог европейской контрабанды.

Сограждане, вот и пришла к нам зима,
подсолнечное масло светится в погребах,
рыба засыпает в водоемах,
церкви и вокзалы нагреваются изнутри
длинными разговорами -
в зимних голосах всегда больше тепла, чем смысла.

Рви зубами дубленую кожу тулупов и офицерских бушлатов;
наших сыновей, сограждане, не возьмет ни нож и ни пуля,
не вынесет течением, не выветрит северным ветром,
пока знаем по именам
всех святых на кордоне.

Снег на перевале,
суки на таможне -
заберут оружие,
заберут наркотики,
призраком встанешь среди тумана и золота,
боже, куда мне теперь, где твои, боже, карпаты?

С кем дотянуть до утра в этих полях без снега?
Как оказаться на той стороне, как вытерпеть
злость, которой набрался без твоего присмотра?
Вытяни, боже, меня из дерьма,
если я виден в этом тумане.

Катись, приблудное солнце, нашими тихими днями,
давай, моя радость, грейся винами и огнями.
Пока ты мучилась, время зимы прошло,
больше нет ничего - только наше тепло,
только река между мной и тобой -
полная рыбою и водой.

С украинского