Мечты...

Живем в иллюзиях не зная страха,
И не боимся мы расплаты за грехи,
Ищем людей, чей лик нам всех прекрасней,
Спешим влюбиться и перейти на ты.

Теряем голову, увидев вспышку света,
Света любви, пылающей в ночи,
И платим болью, как огнем кометы,
Спалившей сердце, и рвущей на куски.

И верим слепо, что объект иллюзий,
К нам добродушен, и с ним нам хорошо.
И даже хорошо, когда нас рядом нету,
И он вдали с другим/другой - нам все равно.

"Любви все возрасты покорны" -
Так говорил один поэт.
И в глубину любви, мечты, иллюзий,
Ныряем снова, несмотря на цифру лет.

Грустим когда грустится, и боль свою храним,
Храним как золото - холодным мертвым грузом,
Как нить спасения ведущую из тьмы,
Но тянущей ко дну обузой.

И до конца никак не понимаем,
Что жизнь - игра, что это все мечты,
Играем в дружбу, и в любовь играем,
И слезы на глазах порой от счастья,
Но все же чаще - от боли и тоски.

Но кто же нам все эти боли причиняет ?
Тот идол, что был создан нами ?
Мираж в пустыне, манЯщий сквозь пески ?
А он живет, живет порой не зная,
Что кто-то без него сгорает от любви.

Он далеко, живет не вспоминая,
О тех кто рядом, к кому приходит в сны,
Да у него своих проблем хватает,
В погоне за таким же ангелом мечты.

В отчаянии - страстно ищем смерти,
Не понимая, как же мы глупы,
Лишать себя всего что мы имели,
И лезвием по венам режем,
Сжигая в будущее навсегда мосты.

Да, я согласен, это очень больно:
Жить без того, кто сердцу очень мил,
И говорим себе с огромной раной в сердце:
"Зато я человек - ведь я любил !!"

Эти слова - лишь успокоение,
Отмазка за ту боль, что себе причинил.
Создал кумира и в него влюбился,
И сам в себе источник боли породил.

Мучим себя, что мы опять не вместе,
Придумываем сотни две причин,
Чтоб оправдать свою несмелость,
Несмелость, из-за которой вновь не с ним.

А суть ведь в том, что этот мир фальшивый,
В нем много недомолвок, много ссор,
Мы не живем в реальном мире,
Он сер и относительно бесцветен,
А мир иллюзий - яркий сон.

Любовь, прекрасный милый образ,
Мечты, надежды - мы рисуем в нем.
И не хотим расстаться с вечной болью,
И никого на помощь не зовем.

Ведь сложно потом себе признаваться,
Что стали виновником этой беды.
Зачем в идеалы было влюбляться ?
Зачем погружаться было в мечты ?

Заранее нам все было известно,
Что не судьба быть рядышком с ним,
Но самообман - это ж так интересно:
Строишь и рушишь свои же мечты.

Придумал причину, готова отмазка:
"Не смог/не смогла, нету времени/сил".
И вновь упиваясь болью потери,
Ныряем в мечты, где тот кто нам мил.

Мы снова не с ним, и он далеко,
Нам грустно и тяжело,
Но кто-то внутри говорит: "Хорошоооо !
Не вышло с этим - другой создадим."

И создаем - чудо иллюзий,
И самообману нету конца;
Влюбляемся, любим, сердцу приятно,
Потом разбиваем, и вновь - пустота.

- Бред мазохиста ?!
- Пожалуй согласен.
- Мы не в ТАКОМ мире живем !
- Это ваш выбор, спорить не буду.
Тогда я проснусь и покину ваш сон.

О чем был рассказ ? О нас ? О любви ?
О мире реальном ? Придуманном мире ?
Мире иллюзий и красоты ?
О боли ? О скуке ?
Обо всем понемножку...
А также о том, как мы любим мечты.

29.05.2005