7. Иван Петрович Ломовой

Ломовой, напившись чая,
Никого не замечая,
Пальцами в гитару врос,
И, мы… забыли про мороз.

«Шаланды, полные кефали,
В Одессу, Костя приводил…»
Все беды, сразу, отступали -
Простой мотив, но как он мил.

И, вот она, Одесса-мама,
Вот, он, шумный, старый двор,
За окном не снег, а, прямо,
Моря Черного простор.

Что ни делал Ломовой,
Делал все, всегда, с душой…

Чтобы сладко, песни петь,
Надобно, сперва вспотеть,
Ну, а он, везде, всегда,
Победитель «Соц. Труда»

С женщиной, всегда на «Вы»,
Тут, мата, не услышишь, ты,
Хотя, мне, подзатыльник дал –
Я уши, на полу искал.

Говорят, что был женат,
Но, очень много лет назад…

Война, кровавым топором,
Ну, как, у многих это было,
Жизнь, перепутавши с бревном,
На «ДО» и «ПОСЛЕ» разрубила.

Вот, у него, что было «ДО» -
Не знал никто…
Но, видно, много потерял -
Сюда, как, в монастырь бежал.

Ему Героя обещали,
Да, видно, за язык, не дали.
Решили бы, такой вопрос,
Но, кто-то, настрочил донос.

Дерьмо, наляпать на бумагу –
Не надобно иметь отвагу.
Коль, человеком, трудно быть,
Чего ж, других, не очернить.

Нам, тоже, надо понимать,
Раз пишут – есть, кому, читать…
Награды, впрочем, он свои,
Привёз, сюда, еще с войны…

«Фонтан черёмухой покрылся,
Бульвар Французский, весь в цвету…»
Я льстить, пока, не научился,
Я, просто, правду говорю,

Зачем, мне врать? Да, он такой –
Иван Петрович Ломовой…