Живопись молчаливая поэзия, поэзия звучащая живопи

Живопись молчаливая поэзия, поэзия звучащая живопись



Скрижали ваших ценностей я на осколки разбиваю,
Вы ненавидите меня, сжигаете в огне таких как я
За это волшебство, за колдовство, что я изобретаю,
И перед неизведанным трепещите, боясь меня.

Ну, будет вам волненьем утруждаться, причитая,
Скорее пробирайтесь в тонкие узоры из теней,
Притроньтесь к нитям моего искусства, и мечтанья
Себе не запрещайте, окунайтесь в то, что зеленей
Любого изумруда, феи, гнили, плесени и рая.

Небрежно шаль упала на ковёр, невинный вырез платья…
В поэзии темнеющей твоей живёт свеченье трав,
Зелёное сиянье, ограниченная жизнь, хочу тебе сказать: «Я
так счастлив быть с тобой…я твой, а ты моя…и то сказав,
…глубокий поцелуй…и удушающее нас объятье.

В брожение влюблённые по паркам на алеющем закате,
Под балдахинами из красных крон расслабленных дерев.
Луны распущенное око выкатилось из лавин небес, на платье
Струит водицу аколита моего, аллея разверзает зев.

И гиацинтовые искры по канавам и металлу искривлённых крыш,
По буре из людей, пришедших только что к началу карнавала.
Мы сквозь толпу, к реке, на лодку, мы плывём, плывём...: «Ты спишь?»
В ответ молчанье, - спи, любимая, сон – смерти часть, осколок Бабеала.