Ему сорок почти...

Ему сорок почти,
Он давно разведён.
У него на пути
Было несколько жён.
Его дочке четыре, а маме почти шестьдесят.
Он на службе весь день,
Ходит дочь в детский сад.
Он не то, что без де-
нег, но всё ж не богат.
Жизнь обычна и сера , и лучше уж будет навряд…

А по ночам, уложив дочку спать,
Идёт посуду мыть и стирать,
Стремясь в порядке дом содержать
И новый день нормально встречать.

Потом в помятую ляжет кровать,
И в тишине он будет мечтать,
Что счастье улыбнётся опять,
Вот только нужно чуть подождать…

Ей уже тридцать шесть,
За спиной много бед.
Сын давно уже есть,
Ну а мужа всё нет.
И она убеждает себя, будто всё хорошо.
На работе тип-топ.
Сыну няню нашла…
Жизни дикий галоп –
Всё дела да дела –
Лишь будильник напомнит о том, что ещё день прошёл…

А по ночам, уложив сына спать,
Она к плите возвратится опять,
Чтоб утром завтрак сыну подать
Ну и с собой хоть что-нибудь взять.

И в полночь ляжет в пустую кровать.
И будет вновь негромко вздыхать,
И о плече надёжном мечтать,
И слёзы простынёй утирать…

И историй таких –
Тьма на каждом шагу.
Как спасаться от них,
Я сказать не могу.
Только знаю, что счастья они добавляют едва ль.
В бурном море страстей
Мысли мозг теребят:
Либо жить для детей?
Либо жить для себя?
Да и можно ли что изменить, не умножив печаль?!..

А значит, вновь – с работы домой,
В руках – две сумки, в глазах – непокой.
И дни похожи один на другой.
И жизнь опять идёт стороной.

И в сердце вновь надежда живёт,
Что вот ребёнок в школу пойдёт,
Судьба свершит крутой поворот,
И все долги с лихвою вернёт…

Но год пройдёт, промчится другой,
И все порывы как снимет рукой.
И лишь домашний уют да покой
Дороже авантюры любой…

Живёт в чужой ребёнок стране.
И сердце не щемит по весне.
Любовь всплывает только во сне…
И, вроде, жизнь сложилась вполне…