Памяти Ницше

 Быть может,поцелуй,рождённый пустотой,
 Быть может,солнца свет,отчаяньем согретый,
 Во мне рождает страх:"Зачем?Ведь я иной,
 Нигде,никем и низачем пропетый".
 Всё лишь мираж:и сон,и поцелуй,
 Дыханье смерти,боль,кудрявые ресницы,
 Лишь солнечный поток, как поднебесья соль,
 Взъерошит откровения страницы.
 Всё так.Зачем?Я никого не жду,
 Никто уж надо мной не посмеётся,
 И даже если сильно захочу,
 Над пропастью моей не улыбнётся.
 Кто Дьявол?Тот,кто принуждён рыдать,
 Когда счастливый смех из воскресенья слышен,
 Лишь тот,кто принуждён всегда искать,
 Как будто в суете оков от воздуха очищен.
 Сверхчеловек?Лишь тот,кто Дьявол или Бог,
 Лишь тот,кто вновь и вновь ночной прохладой льётся,
 Как солнечный закат,как утренний восход,
 Над глупостью и пошлостью смеётся.
 Что мистика? Безверие людей,
 Кичащихся премудростью собаки.
 Ни свет,ни мрак,ни когти упырей
 Не смогут заменить блаженства драки.
 Ничтожества! Над ними я смеюсь,
 Но можно ль долго выносить тот рёв ослиный,
 Что даже в тяжести предпраздничных минут
 Пытается постичь язык свой длинный?
 Сверхчеловек лишь тот,кто вечно проживёт,
 Не радуясь судьбе, но улыбаясь жизни,
 Лишь тот, кто вечность из бокала пьёт,
 Кто солнечный рассвет готовит вместо тризны.
 И будет так во сне и наяву,
 Пусть лишь тебе подобное приснится,
 Ведь только я тебя лишь так люблю,
 Что о себе вписал в Историю страницы.