И это ничего уже не значит

И это ничего уже не значит,
Как мертвой кошке блюдце молока.
Хоть девять жизней в поисках потрачу,
И испишу страницы дневника
Червем чернильным маранного текста,
Зачеркнутым и вписанным опять,
Хоть отыскав возможность, время, место
Тебе это словами рассказать.
Как леденцовых ламп-огней проспекта
Пустым и блеклым кажется к утру
Фольга, хоть в каждом круге света
Я буду видеть желтую луну.
Как гулкий звук моей нестройной дроби
Шагов по тротурару не узнав,
Приму за шаг навстречу, хоть и долгий,
Приму за твой, и снова я не прав.
Как смолотая в пыль листва вдоль края
Щербатых тротуаров только пыль,
Как злую шутку прошлое играет -
когда об этом спрашиваешь ты.
Что значит для тебя? Но счет оплачен -
Фольга и пыль, и звук моих шагов.
Всё значит всё, не может быть иначе,
Как рана останавливает кровь.
И значит всё, что ничего не значит,
Как птицам улетающим в тепло,
Мне дорого, мне помнить, мне на сдачу,
И в этом мне чертовски повезло!