Криком загнанной птицы начнется их день
Он очнется во тьме, солнца свет не приемля
Выходя за порог – оглянуться на дверь
Оставляя за ней их связующих звенья.
Выступая по льду, он уйдет в никуда
Унося лишь свободу, как первую ценность
Ветром слов, разгоняя седые леса
Путь возьмет на восток – неизвестная местность.
И куда б он не шел, тьма настигнет его
Вновь потребуя платой за кров свой свободу
Он отдаст, да ведь больше и нет ни чего…
Странник ветра и звука в миру по неволе.
Для ушедших во тьму нет ни слов, ни надежд
Эпохальными знаками тоненький росчерк
И сушившихся ветром их мокрых одежд
В книге судеб остался убористый подчерк.
По холмам облаков они снова пройдут
Старой пленкою снов, презирая печали
Это время реалий, они нам не лгут
Мы вернемся к тому, что было в начале.
Скиталец
© Copyright: Владимир Бронякин, 2006
Свидетельство о публикации №106041400121
Свидетельство о публикации №106041400121
Рецензии