Я перерос отраву рок-н-ролла,
Но не дожил до мыслей старика.
Мечтать – мечтал, на подвиги готовый,
Но опытна лишь с ручкою рука.
Люблю бродить по тихой синей ночи,
Люблю любить – и спьяну жгу ладонь.
На коже и в тетради – россыпь точек.
Поверить бы, что это не огонь.
Я перепил из множества стаканов,
И дым травы глотал, как из горла,
И знал, и знаю, боже, боже правый,
Что есть любовь, и правда, и тоска...
Я знаю, для чего когда-то создан
Из плесени, и жизни, и огня.
Да вот беда – талант хлестая розгой,
Вставлял в стихи бесчисленные «Я».
"Я" - дрался мало, а боролся – много.
Спасибо, боже, за добро и зло.
Однажды, в белой мути димедрола,
Я осознал поэта ремесло –
Будить людей и примерять венец.
И я смеюсь, смеюсь, смеюсь и плачу.
Таков итог. Итог, но не конец.
Пишу бездумно, будто наудачу…
И, может, дикий скомороший смех
Спасет кого-то. А быть может – всех.
05.12.99
Итог
© Copyright: Кирилл Бабушкин, 2006
Свидетельство о публикации №106041300630
Свидетельство о публикации №106041300630
Рецензии