Три моих пера...

Три моих пера...

Несём мы, каждый понемногу,
Любовь, Надежду, Веру в Бога,
Но в саванах, покрытых пылью,
Летит судьба на чёрных крыльях...

 И вот, по старому поверью,
 Перед дорогой, - чищу перья...

Их только три... Одно – стилет-сквозняк,
Другим пером – стихи в бумагу тычу,
Для смерти – первое, второе – Божий Знак,
А третье Ангел обронил на кичу...

Сегодня я стрелял с упора
В окно паскуды прокурора
Прошло всё кучно, только мимо
В сортире скрылся, сучье вымя...

 И вот, по старому поверью,
 Перед дорогой, - чищу перья!

Стилет пройдёт без спроса сквозь костяк
И выглянет на свет из-под лопатки...
И Ангелы заплачут и простят
Он кровью капнет им, и – взятки гладки!

На что же сетовать поэту,
Коль есть судьба, а жизни нету...
И в небе, облака листая,
Летит совсем другая стая...

 И вот, по старому поверью,
 Перед дорогой, - чищу перья...

Я Слово нёс, как Клятву на Престол
Я рифмы пел под музыку валторны
И пусть смешон мой непритворный стон,
Но горек смех, казавшийся притворным...


Мне хватит и одной обоймы…
За это – будьте вы покойны,
А если уж отравят вичем
Так это, прям, - фуршет со спичем...

 И вот, по старому поверью,
 Перед дорогой, - чищу перья...

На Пасху, Святки или Покрова,
Послушен пуле иль, согласно зелью,
Пером из чёрно-белого крыла
Я упаду и сам зароюсь в землю...

 В. Скороваров.