Скрипач
я научился это делать вдруг.
Там – комната, и крысы по углам,
задернуто окно... Все точно так, как в жизни,
и только разницы – немало – ты
и чуждый музыкальный инструмент.
Сидела ты напртив, и пила
остывший кофе, слушала, молчала;
я, доиграв мелодию, все начинал сначала,
взлетал под потолок – что наше небо, и летал,
и видел – там, внизу, тебя и комнату,
и крыс, что по углам внимали скрипке и молчанью твоему.
Да, я умел в том сне играть на скрипке.
А ты умела слушать и молчать.
Нас было двое, прошлого печать
пропала, лопнула, распалась дымкой зыбкой,
и я играл, играл, играл, играл,
ты слушала, ты слушала, ты слу...
А после улыбнулась ты, и встала,
Зашла мне за спину – как много лет назад,
Руками заслонила мне глаза,
Шепнула что-то в ухо и пропала.
И ни тебя, ни скрипки, только крысы
И комната. И рвение к карнизу.
Свидетельство о публикации №106041201938
Ты задумывался, что восприятие стихов постороннего - одно, а знакомого сразу видишь, слышишь, как он это выговаривает, кто он есть вообще, весь масштаб, окружение, историю, связь с тобой, не говоря о подоплеках. Получается, невозможно разглядеть с лёту произведение незнакомца? Или наоборот - у знакомых сезонная скидка?
Непосредственно рецензия.
По-моему, объёмно сделано. некоторые сочетания прямо шершавые, ощущение, что лишние слова пропущены, и стало как надо. Это хорошо.
Но, чёрт возьми - от тебя (в восприятии)не отвязаться! Так и должно?
Что скажешь?
Михаил Курлапов 29.09.2007 00:07 Заявить о нарушении