Весна, грибы, и лень писать про зиму

Давно открыт грибной сезон охоты.
В берлогах спят медведи-барсуки.
Солдатский строй глядит вполоборота,
Христос-Колумб глядит из-под руки.

Смешной солист, лучистый Паваротти
Показывает мне на календарь.
Сорву листок, а там на обороте
Большими Б написано – ФЕВРАЛЬ.

Весна, грибы, и лень писать про зиму,
Но у нее, подруги, свой резон.
И, сплюнув, недокуренную «Приму»
Бросаю на заснеженный газон.

Ещё мороз, и снег в собачьей желчи,
И плотно вмёрз какашечий помёт.
Но ничего… Мы знаем, что не вечер –
Еще растает, скиснет, поплывёт.

Беру корзинку, водку и закуску
Укладываю бережно в рюкзак.
Друзья мне говорят: «В лесу ведь пусто,
Зачем туда поперся ты, мудак?»

Сморчки, строчки и прочие забавы –
Для пионеров, не для грибников.
Тем всё равно – коренья или травы,
Скорей бы обкуриться - и готов!

Но я то верю, что под старой елью,
А, может, под ветвистою сосной,
Найду свой гриб, огромный, белый-белый.
Он будет мой, он будет только мой!