Тайна Чингисхана

Мать сына растила, чтоб шел по стопам Чингисхана,
Ночами на картах сражений гадая,
В главы повороте черты узревая,
И Цезаря, и Александра...

Сын вырос поэтом.

Прости меня, мама.
За роскошь чужих городов,
Назначенных скрыться под пеплом.
За слёзы безутешных вдов.
Мечты, что развеяны ветром.

Так ль важно, что вызвало это:
Империи треснувший щит,
Открывший врата униженью,
Позорная робость мужчин,
Оставивших строй до сраженья?

А женщин ли стоит корить,
Чьи лона иссохли до срока:
К чему безотчетно плодить
Рабов, что врагу лишь подмога.

И это моя лишь вина,
Пусть в слове достиг совершенства,
За всё непомерна цена:
И мор, и раздор, и бесчестье.


И нам лишь осталось испить,
Испить до конца эту чашу:
Тебе уже поздно родить
Наследника славы вчерашней...

Но чу - вдохновения миг.
Я слышу, пусть тайный, пусть робкий,
Рождения нового крик,
То стих лезет снова из глотки.

А, значит, что мы не умрем,
Что даже средь глада и мора,
Пусть в слове, но всё же дойдем,
Дойдем до последнего моря...
Мы еще наверстаем!

Правда, мам.

Copyright Serpent-Charmer 2001