Любовь к вишни

Была зима. Холод, метели, метели, ветер насквозь, в лицо охапки снега, обжигало кожу, застывали слова и слезы, замирали звуки, все в пол взгляда, все на бегу. Выло вокруг, неслось, грохотало….
 А он, сидел на ее кухни, теплой и уютной, рядом с ней немой и влюбленной… сидел и ел вишню, спелую, крупную, бардовую вишню, среди зимы. Он читал глянцевый журнал, иногда о чем то задумывался, отводил журнал в сторону и ел ягоды по одной, осторожно. Он любил вишню, преданно, до исступления, именно вишню, не черешню, только вишню. Она же покупала эту вишню для него. Ягода лежала в холодильники и ждала когда он придет, иногда день, иногда неделю, бывало месяц. Он приходил, она доставала из морозильника пакет с ягодой, размораживала ее в теплой воде, а он ждал и курил, пил крепкий кофе. Они много разговаривали о ней, а о нем редко, ей было интересно узнавать о нем, но она не умела его спрашивать и слушать. А какая то другая сумела, выслушала, узнала и не отпустила… а ее пакет с вишней так и лежал в холодильнике…Но все это потом, а сейчас - она немая и влюбленная, а он ест и читает журнал.
У него конечно же кто то есть, да и у нее впрочем тоже, но она любит его, а он вишню, так бывает… Он не может быть один, ему обязательно надо что бы кто то любил, покупал спелую ягоду среди зимы. И она любила как могла, любила его руки, глаза, плечи, его голос, его мысли,… как любила та, она не знала.
 Он рассказывал ей о прочитанном, она слушала, как он говорит, как думает… вот она любовь на одном дыхании, без лишних слов, недосказанная, не понятная, а было ли у него к ней что - то, или может только вишня?
Его свитер греет плечи, он застегивает рубашку на все пуговицы, целует в волосы, надевает ботинки, дубленку и его нет… остается одна,…надо, надо купить вишню, а вдруг он завтра придет. Она быстро одевается, идет в супермаркет, он рядом с домом, а тут зима и слезы застывают, слова обрываются, путаются мысли, метель, метель…. Зачем зима, зачем вишня, зачем? Ведь просто было бы так все, у нее есть тот другой, сейчас придет с пакетами, набьет холодильник продуктами, они поедут в тихий уютный бар, с вином и медленной музыкой. Он останется, он с ней живет, простой и понятный… Ну почему, почему она не умеет что то нужное говорить, как то так делать, ведь могут же другие , ведь получалось у них…..
 Нет, хорошо, что был, иногда, но был, как то, но случился. Оставил кучу мыслей, не высказанных слов, замерших слез и пакет вишни… Значит так надо, значит так должно быть и страшно подумать если бы его не было… она бы не узнала что такое ждать и любить на одном дыхании, дышать его запахом , прикасаться, встречать взгляды , ловить мысли…
 Она посмотрела на часы, сейчас придет тот другой, который не уходит, который почему то однажды остался и терпит, и зачем то любит ее … У него глаза другим цветом, другие руки, другой голос, нет он конечно же хороший, только совсем, совсем другой… Он не ест вишню, он любит индейку, с картофелем и овощами, которую она, к сожаленью, так и не научилась правильно готовить.