Ту, что смогла уйти

Сквозь клетку потемневшего окна
Не я смотрю на грязные потёки,
Захлебываясь в отраженьях сна.
Не я смотрю на мир сквозь призму дна
Стакана, проливавшее пороки
В немое тело белого стекла.

И не мои холодные глаза
Потоки лиц неспешно изучают
И выбирают цель для марш – броска.
А время словно капает назад.
И дней цепочка вьётся извитая,
Чтоб горло стиснуть в кованых тисках.

Капканы… Всюду, где уронишь взор,
Жемчужиной фальшивых бижутерий
Он быстро затеряется в бегах.
Асфальт тягуче выпустит из пор
Растрескавшейся кожи чьи-то тени,
Что раболепно стелятся в ногах.

И точит лёд незрелая капель…
Уже, наверно, скоро рассветает.
Не мне лежать на высохшей траве.
И не меня израненная ель
Под сенью игл угрюмо приласкает.
И не меня уже согреет снег.

Твой путь – иной. Тропинка вьётся вдаль.
Усталости не чувствуешь в пути.
Сошла уже последняя роса.
И приютил озябнувший Февраль
Ту, что смогла уйти,
Не бросив напоследок взгляд назад.