На смерть понедельника

Понедельник погиб.
Он отравлен мучительной скукой.
Ему яд подложили
Друзья и враги.
Ночь его в целлофан
Запакует на скорую руку.
Усмехнётся в лицо мне
И скажет: «А, ну, помоги…»

Этой НОчи легко -
За спиной её чёрные крылья.
Ну, а я то зачем
Согласился ей вдруг помогать?
Перетруженный, злой,
Смотрите, в поту весь, как в мыле я,
Но боюсь почему-то
Эту ношу
Из рук выпускать.

И не то, чтобы дорог
Мне сей скучный покойник.
Не должник я его
И уж точно - не кредитор.
Вслед за Ночью плетусь.
Ей ведома Времени бойня,
В полудохлые дни где
Вонзают лунный топор.

Вот и прибыли мы
В это тёмно-угрюмое место.
Запах крови и пепельный
Выхлоп из каменных труб.
Вышел странный субъект,
В чём-то явно похожий на беса
И сказал: «Ну, давайте посмотрим -
А есть ли, собственно, труп?»

С треском Молнию мы
На мешке кое-как расстегнули.
Заглянули во внутрь -
В целлофановый отблеск мешка.
Понедельник исчез.
Как же с Ночью нас так обманули?
Бес закашлялся Громом,
На лице же – подобье смешка.

Мне налили в стакан
(Бескорыстно ли иль за работу?)
ЛивневЫх и искрящихся
Струй ледяных.
Бес сказал:
«Жду теперь вас, ребята,
В субботу.
Приносите субботу.
И бутылку.
Разопьём её на троих».