Поэт

Не лжепророк, не сын полка
И не певец родного уголка,
Рождён не в той стране, в ненужный век,
Я слабый, малодушный человек:
Не очень-то хочу служить отчизне
И вряд ли объясню, в чём смысл жизни…

Гуляя каждый раз по собственной душе,
Товарища ищу в простом карандаше,
Смеюсь и плачу, и всё ради
Измятой старенькой тетради,
В которой я, храня
 все хроники обид,
Печалей не тая, разломлен и разбит,
Блуждаю, как мертвец, в полночной тишине,
И строки тут ползут совсем не обо мне…

Храню в ней также счастье и все радости,
В которых иногда бывает надобность,
Храню свои все тайны и улыбки,
И с ними горизонт уходит зыбкий,
И с ними же надстрочечным пунктиром
Исчезну на мгновение из мира,
Где всё живёт на деньги, и где даже
Твоя душа уходит с распродажи…

Но к чёрту всю печали и все вздохи:
Для каждого из нас – свои эпохи,
И значит, что дела
 у нас не так уж плохи,
И в жизненном пути мы – люди, а не блохи!

Плывя по серой мгле из монотонных буден,
Изменчивой судьбой забыт и неподсуден,
Подумай лишний раз о злобе и добре,
Что счастье, милый друг, совсем не серебре,
Что радость коротка, что времени так мало,
И что бы сделать до
 грядущего финала…

Пусть через сорок лет, иль завтра поутру -
В назначенный момент я всё-таки умру…
И кончится за миг вся жизнь моя земная,
И, может быть, тогда я всё-таки узнаю,
Что делал я не так, и где я не был правым,
Что нужно от людей безжалостным державам,
Бывал ли я всегда вне рамок и вне темы,
Иль просто прозябал не так, да и не с теми,
И где же этот полк, где я был третьим лишним,
И был ли миру толк в моих четверостишьях…