Вроде письма

Ужасно, правда: всё потом пройдёт?
Всё трепетное, жаркое, живое…
И горные ручьи оденет лёд,
И ели тоже сбрасывают хвою.
А дни… Их много. Мало. Вовсе нет.
Бессмертие сквозь смертное струится…
Пусть чёрным лёгкий кажется рассвет,
В него ныряет раненая птица.
И время поворачивает вспять,
И простирает длань владыка грозный…
Тебе, любимый, я хочу сказать:
Часы перевести ещё не поздно.
Разбить полёт на плоскости минут,
Расправить бурей сломанные крылья.
Нас ветры в сумрачный рассвет зовут,
Рассыпаться росой и звёздной пылью.
Прошить стальной иглой хрусталь небес,
Прожечь свой век безудержным стремленьем
И ощутить, что счастье где-то здесь,
Одно бессмертие, одно мгновенье…

Страх перед будущим всегда жесток,
От неизбежности никак не скрыться.
Но светит золотистый огонёк
В глазах ожившей и отважной птицы.

Прочти с улыбкою мой странный бред.
Не правда ль, раньше так не говорила?
Вчера я в огоньках других планет
Большую тайну для себя открыла.