Юле

Родилась она жарким июлем,
Иль суровым декабрьским ветром.
Знаю только, что звать ее Юлей,
С виду Юлей простой, неприметной.

Ее дом на Неве, там где ночи,
Где мосты и глаза девы краше.
Где величье России и очень,
Она выглядит милой, домашней.

Ей пишу я, спасибо за прозу,
За желанье понять и измерить.
Не желая «прогнать ее с возу»
Я хочу во все это поверить.

А стихи не мои, это на бело,
Льется чья-то великая воля.
А рука лишь тревожится, чтоб была,
Эта мысль не скучной, не более.

И ее непосильные ветры,
Раздувают мой парус немеренно.
Потому дольше все километры,
Я бегу, но бегу не уверенно.

Ваши мысли и Ваше участие,
Мне бесценны, как годы далекие.
Чем суровей и ближе ненастие,
Тем ценнее причалы короткие.

И опять, дольше все километры,
И опять, расстояние дважды.
Мне пройти суждено и поверьте.
Я пройду, остальное не важно.

Я пройду, и в ненастье и в сумерки,
Полечу над дорогами длинными.
И мелькают внизу только номерки,
Километров, да церкви старинные.