Есенину

Поэт из меня никудышный,
Пытался писать уж сто раз.
Не получается пышных,
Сложных, крылатых фраз.

Не получаются ночи,
Дней насчитал только триста.
Тогда и решил, между прочим,
Перу предпочесть юриста.

Всегда есть кусочек хлеба,
Решай только с маслом иль без.
Поэтом же я бы бегал,
Как загнанный, проклятый бес.

Возьмите мои страницы,
А мне говорят «пошел».
И раздражение на лицах,
Не любит меня слабый пол.

Еще есть одна причина,
Холодная словно снег.
Поэт это как пучина,
Это не человек.

Это лавина, туча,
Это рывок с плеча,
Нету поэта круче.
Поэта-палача.

Чувства, перо, бумага,
Вот все его дела.
Гул пистолетов, шпага,
Пуля и два крыла.

Трудно прожить на чувствах,
В наш прокаженный век.
Где из любви к искусству,
Душу продаст человек.

Что же, вполне разумно,
Жить нужно вдоволь, всласть.
Жизнь нужно жить бездумно,
Чтобы навек пропасть.

Люди, зачем вам строки,
Нервные, словно дрожь.
Вы без того убоги,
Загнаны будто вошь.




Люди как бычьи твари,
Гнуться вперед, в земле.
Каждой твари, по паре.
И сто рублей в рукаве.

А на что жить поэту,
Котлета- гони сто рублей.
Нету рублей? Да, нету.
Вон! Тунеядец, злодей.

Я рассуждаю здраво,
Хоть и не пил вино.
Люди, вы в сотню правы,
Я с вами вместе, но.

Как то на дне экрана,
Я вдруг увидел фильм.
Про тунеядца, смутьяна,
Есениным он был.

Я потрясен, встревожен,
Безруков, сыграл, молоток.
Беру я Есенина, что же,
Читаю все между строк.

В книге великая сила,
В книге великая боль.
Душу мне рвать не просил я,
Есенин, меня не тронь.

Во мне родилась разлука,
Его благодать и срам.
Я тоже скажу вам «суки»,
Хотя и пока не пьян.

Понял я строки-сила,
Пускай только для меня.
Пускай на моей могиле,
Кто-нибудь скажет «не зря».

Кто-то прочтет и молвит,
Жил же ты сукин сын.
Как с наковальней молот,
Делал себе алтын.

Мне и печаль не важна,
Сила во мне живет.
Буду писать я каждый,
День, каждый месяц, год.


Буду писать я строки,
В этом ему хвала.
Сергею Есенину, боги,
Вы передайте слова.

Был он великим, многим,
Был он как факел, плеть.
Жалко мне нас убогих,
Что дали ему умереть.

Но его песню слышно,
Здесь и за две версты.
Я наломаю вишен,
И сделаю я кресты.

Сотни крестов и петель,
Сотни гвоздей, и плах.
Я за слова в ответе,
Слышишь ты Бог-Аллах.

Я отвечаю смело,
Гордо держась в седле.
Я продолжатель дела.
Есенина тень во мгле.

 
Поэт из меня никудышный,
Пытался писать уж сто раз.
Не получается пышных,
Сложных, крылатых фраз….